© Andreea Chiru
Les
choses arrivent, les événements, les anecdotes, les soubresauts des
jours. Parfois la vie semble n'être que cela, rien que cela. Elle se
faufile entre une multitude d'accidents heureux ou malheureux, de
rencontres et de séparations, de détails infimes dont le sens nous
échappe le plus souvent. On se demande quand tout va s'organiser enfin,
être tangible, évident. On attend, tout se disperse dans le désordre et
pendant ce temps la vie est en marche, en fuite même, car chaque jour ou
presque la mort nous chuchote, viens, ne cherche plus, repose toi, je
m'occupe de tout. Elle non plus nous ne la reconnaissons pas, nous
savons seulement qu'elle doit advenir. Son murmure se perd dans le
vacarme du monde, pour mieux nous surprendre, nous saisir au vol...
© Michèle Lesbre, la petite trotteuse, 2005
