© Tom-R

Le temps n'est pas linéaire.

La mémoire est un calendrier du désordre.

Elle fouille les décombres, cherche sa place

dans un trou, un lieu pour l'accueillir.

On s'obstine d'un mot lointain, sans

ornement, du petit vent sur les lèvres, une

drôle de guipure.

Un mot, un moment, une trace.

© Brigitte Giraud - la nuit se sauve par la fenêtre

© Tom-R


Un banc attend toujours

quelque part,

l'âme dans son bois.

© Brigitte Giraud - passage au bleu

Des bouts de corps
glissent sur le pavé,
dans le rond de terre autour des arbres,
contre l'arbre.

On se laisse apparaître.

© Brigitte Giraud - passage au bleu

© Otto Steinert - 1950

Des vagues. Un roulis. La nuit autour des draps.
Les absences du temps.
Son immobilité dans les trouées des heures.
Des mots à retenir. Ou impossibles à retenir.
Les gestes arrêtés.
Des aiguilles fichées sous la peau qui pâlit.
Des petites morts dans la paume des mains.
Et d'autres qui suivront pour déballer le jour.

© Brigitte Giraud - la nuit se sauve par la fenêtre

La mémoire s'étire dans un ruban de fumée
déroulé,
l'instant en nous
dilaté,
miroir et réverbération,
écho de l'entre-deux mondes,
ici et ailleurs.
Où est-ce maintenant ?
dont je ne sais rien,
sauf la voix sur tes lèvres,
sauf les yeux imaginés,
des éclats de désirs
et un chuchotement.
La voix et le regard rassemblent
la nuit.

© Brigitte Giraud - passage au bleu

 © Tom-R